Teus olhos.

TEUS OLHOS

-Teus olhos são sonhadores,

-Sonhos róseos que embalam.

Mimosas fontes de amores,

Risonhos olhos que falam.

Teus olhos são dois ramos,

De um jardim na primavera.

São dois sinais amorosos,

No celeste azul da esfera.

Teus olhos traem segredos,

Que guardas em tua alma.

Pois quando sorriem ledos,

As tuas frontes se espalmam.

Teus olhos tão termais,

São dádivas do senhor.

E, feliz será demais,

Quem merecer teu amor.

R.S. Furtado

Setentaecincando.

SETENTAECINCANDO

Hoje cedo, quando acordei,

Um lindo dia vinha raiando.

Olhei para o Céu e notei,

Ainda, uma estrela brilhando.

Rápido, então, me levantei,

E vi que não estava sonhando.

Para o jardim, logo caminhei,

Ao ouvi os pássaros cantando.

Os canteiros floridos encontrei,

A todo o jardim perfumando.

Logo então, eu me lembrei,

Que era a primavera chegando.

Alegre então, ao mundo gritei.

Hoje eu estou aniversariando.

Ao meu DEUS pedi, implorei,

Para continuar me guiando.

Depois LHE agradeci, não relutei,

Por estar hoje, setentaecincando.

R.S. Furtado

MEUS QUERIDOS AMIGOS

Hoje, 23 de setembro de 2017, conforme a baboseira acima que vocês acabaram de ler, estou, com a graça de DEUS, completando 75 anos (setentaecincando: gerúndio do verbo setentaecincar que não existe, nem nunca existiu.) Rsrs.

Como a maioria de vocês já sabe, além de mim, estão aniversariando, também hoje, os meus queridos filhos Rosemildo Filho e Rosenildo, completando 47 e 41 anos, respectivamente, portanto, tomei a liberdade de partilhar com eles esta humilde comemoração.

“QUE DEUS SEJA LOUVADO!”

Primavera.

PRIMAVERA

Derrama luz e sol, o céu parece,

Uma imensa turquesa incandescente.

E, o vento como fera que enfurece,

A folhagem açoita rudemente.

A terra estica exuberantemente,

O seio acolhedor e amplo oferece.

Em seu regaço, cada uma somente,

Que se abriga de gozo ela estremece.

Um sorriso vital demonstra tudo,

Provocante, sereníssimo, vagueia.

Um fecundo perfume pelo espaço.

Só eu – tristonho poeta – quedo e mudo,

Sinto apenas na vida que entoneia,

O túmulo a seguir-me passo a passo. 

R.S. Furtado 

Mais uma primavera - 2.

MAIS UMA PRIMAVERA - 2 

Mais uma vez Senhor, nesta hora, 

Vos agradecemos por não ser quimera. 

Estarmos felizes e com Vossa graça agora, 

Vivenciando mais uma primavera. 

Vós que com Vossa misericórdia, 

Nos ensinastes o caminhar nos trilhos. 

Guiando-nos para o bem e à concórdia, 

A mim, e aos meus queridos filhos. 

Mais um ano de luta, feroz, incontida, 

Num todo, um misto de alegria e tristeza. 

Batalhando sem fraquejo, por amor a vida, 

Mas confiantes, com fé na Vossa grandeza. 

Ilumineis nossos passos nestas caminhadas, 

Abençoeis àqueles que de nós se acercarem. 

Parentes, amigos e os que se dizem camaradas, 

Assim como a todos, que de Vós precisarem. 

Permitis Senhor, a mais um ano resistirmos, 

Concedei-nos o valioso alento da espera. 

Para com amor e esperança conseguirmos, 

A bênção de festejar mais uma primavera. 

R.S. Furtado. 

PS. No ano passado, escrevi uma baboseira em comemoração ao meu aniversário, anunciando que também era aniversário de dois dos meus filhos, o Rosemildo Filho e o Rosenildo, e para tal, utilizei a primeira pessoa do singular. Hoje, mais um ano se passou, e para comemorar o envelhecimento ou a idosidade (rsrs), escrevi esta baboseira, só que desta vez, utilizei a primeira pessoa do plural, ou seja, em nome dos três. Espero que gostem e me perdoem se não gostarem. 

“QUE DEUS SEJA LOUVADO” 

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Hoje temos: 

A Antiguidade Clássica, Homero e Hesíodo.

Primavera.

PRIMAVERA

Derrama luz e sol, o céu parece,

Uma imensa turquesa incandescente.

E, o vento como fera que enfurece,

A folhagem açoita rudemente.

A terra estica exuberantemente,

O seio acolhedor e amplo oferece.

Em seu regaço, cada uma somente,

Que se abriga de gozo ela estremece.

Um sorriso vital demonstra tudo,

Provocante, sereníssimo, vagueia.

Um fecundo perfume pelo espaço.

Só eu – tristonho poeta – quedo e mudo,

Sinto apenas na vida que entoneia,

O túmulo a seguir-me passo a passo.

R.S. Furtado