Inocência

INOCÊNCIA

Onde eu trabalho, minha filha enfeita,

Todos os dias com singelas flores.

Meigamente, grácil, ela os ajeita,

Num frasquinho sem tinta, nem labores.

Ao coração de pai, nós escritores,

De uma vida que quase está desfeita.

Ante a sua meiguice e seus primores,

Da sua angustia uma ternura é feita.

Sete anos! Vida de ambições despida!

Pura alma de anjo alado, no transporte.

De inocência e alegria não fingida.

Que Deus te dê filhinha boa sorte.

Assim como hoje enfeitas minha vida,

Enfeite em algum dia minha morte.

R. S. Furtado